C'est grutesque!
Il tournoie dans le ciel,
le long bras de la grue,
comme l'aiguile impassible d'une horloge constipée,
il va et vient,
il va et vient,
horizontal,
au dessus du temps d'en bas.
Solitaire,
asociale,
depuis son axe las,
la flèche de la grue s'allonge,
esquisse des arcs et cherche,
pointant,
machinalement,
vers des horizons inutiles,
comme une antenne couchée,
en ignorant la vie des rues.
Il tournoie dans le ciel,
le long bras de la grue
mais sa puissance stoïque,
veule et passagère
insulte les graces du vent.
Orange,
comme un soleil couchant,
la flèche de la grue
déplacent ses pierres grises
pour construire des logements moches
qui bientôt gâcheront le ciel
en l'éloignant du temps d'en bas.
Comme une antenne couchée
de la couleur des fins de jours,
les grands airs de la grue
insultent les graces du vent,
roulant des mécaniques
en ignorant la vie des rues.
...
Le long bras de la grue
couleur de soleil couchant
raye le ciel bleu.
La Poéthique - février 2007
