ou la science de l'habitat
Les maisons sont clouées au sol.
La mozaique des toits rouges
a perdu son teint peu à peu.
Elles ont les doigts trop courts
toutes ces cheminées
mais les gants toujours creux
laissent encore échapper la grisaille qui viole,
là où se voilent en plein vol
la face et le coeur du ciel,
Et les gens?
Je ne sais pas vraiment,
eux non plus, au fond,
portés bien bas debouts,
et têtes en apparences,
dessous des antennes, plantées-vendues,
dressés bien mieux contre le bleu
à l'indifférence des jours, des nuits et des couleurs omnidistantes,
les gens verticaux travaillent, rien et temps,
tant et si bien qu'Ã force
l'horizon les oublie.
L'habitat est cloué au sol,
le temps a du plomb dans l'aile
mais aux cimetières des hommes,
les oiseaux meurent moins
que dans les grands airs de ma ville.
La Poéthique - Avril 2007
