Cruauté au destin d'interpréter l'hypothèse
/* Ici : vide ontologique */
Autrefois on croyait entendre les dieux dans le bruissement des feuilles. Aujourd'hui tout bruit à ta suite dans le souvenir du bronze. Et les semeurs d'huile jettent leurs semailles Se penchent les mains vides Formant chemin Chemin
Déjà passé passant toujours
Chemin mort-né
De ceux qui capitulent
De te savoir passée De ne te pouvoir voir
Ainsi la lumière
Et bienheureux ceux qui bientôt te jugeront
Car en ce jour ils connaîtront deux aubes