Cette fleur, les abeilles l’on convoitée,
Son pollen si rare et jamais égalé,
Les abeilles la butinent le soir et la butinent le jour,
Certaines abeilles la butinent juste pour un soir et d’autre pour toujours,
Cette fleur donne de son pollen et ne garde rien,
Elle est comme une eau où s’abreuve les vaut rien,
Comme une terre fertile devenu aride,
Comme une pièce remplie d’eau qui a chaque ouverture se vide,
Cette fleur n’as pas peur de se faire dépassé,
Elle sait bien que dans le jardin c’est elle la plus visité,
Si j’étais une abeille je l’aurai bien butiné,
Mais passé après d’autre ne me laisse guère l’envie d’y goûter.
