ça n'était que ça, des feuilles mortes sur une piste (cyclable)
qu'un autre orteil de l'automne
ça n'était qu'oreilles collées au sol certaines quittant l'asphalte pour la gomme de mes pneus le garde boue les masquant périodiquement
ça voudrait écouter mais quoi qu'elles collent
ça n'est qu'un coin mourant des cuisses ici et là ne chauffant que la toile qui les couvrent des os – du dessous du dessus – ne se parlant plus
tu es une vitre ouverte
un sang tirant la langue
une langue s'étirant trop
tu es une commande qui ne répond plus
la manivelle qui reste dans la main
tu es aux portes des saisons crevé
es en transit pour les essences barbares qui t'ont vu naître
bien que te prolongeant d'efforts
de textes écrits gros
d'une vieille caisse
d'un vieux vélo
de ce monolingue de vieil intestin rythmant son unique printemps
