Le mouchoir de Marie
Chanceux qui comme le fou de Paris,
De l'âge traverse le carrefour
Et, maître en exil, reçoit le glamour
Endormi dans le mouchoir de Marie.
Un parfum effleure la broderie
D'où sort une rose et dit:" Mort d'amour !
Je te baigne dans mes yeux à mon tour
Et t'enterre dans mon cœur, ô chéri!"
Quand sur le mouchoir de Marie la soie
Ainsi qu'une lune douce et fragile
Brille sans arrêt, vaste champ de joie,
Tout l'univers, d'une lumière agile
S'éclaire et se réveille tendrement
En embrassant les joues du firmament.
