[je lui
disais que les morts étaient dedans entendez là toute une tentative en haut il
fallait entendre dedans que ce caillou gravé vu sur l'étagère lorsque nous – ma femme et moi –
étions partis sur Ré – surré – il
avait fait beau rendue possible une ballade en bord de plage bref que ce caillou gravé à la main dans l'ancienne boutique non pas face à l'église comme maintenant me
rappelait qu'on inscrivit longtemps à même les crânes dans ces terres encore fermée aux aventuriers les motifs qui spontanément répondent aux retours des morts – aucune imagination ici]
[je
suis ce cyprès dont tu ignorais beaucoup parce que tu
juges
oublies parce que tu
baignes dans une masse de phrases pour toi même – pourtoimême – incapable de t'offrir un repos que le moindre aventurier – quilaitounonsacasquetteetsaboucledoreille – s'accorderait parce que les coups tout autant que les histoires parce que les coups
cognent tout autant que les pourtant et tu le
sais – pas de sourire en coin – je t'
aime]
[retourner tel est ce que je fais le mieux car
retourner – comme je l'entends, moi, pauvre cavité osseuse – se passe de voix moi qui n'ai que ce qu'ont laissé mon dernier hôte et tous ceux d'avant à
partir de là tout le monde s'y retrouve que ce soit en se laissant
aller à ma surface plus ou moins lisse plus ou moins caverneuse plus ou moins chargées de nuits et de réveils de ce premier retour sur terre mais mais le moindre caillou peut le
faire]
