La Pipe
Je fumerais mes souvenirs de demain
Dans une petite pipe d'argent et de terre
Dans des volutes fines ils s'envoleront
Mes mains s'y réchaufferont de la vie
Les fourneaux sont creusets alchimiques
Entre un souffle versatiles et rythmique
Pour maintenir le feu qui grésille ici
La fumée est cet envoûtement d'odeurs
Je jetterais ces calcinations de ma pipe
Dans un cendriers noir et très puant
Qui ramasse les saloperies du jusant
Ce jus infâme et collant, réglisse amer
Je fume ce jour conscient de ma mort
Ils sont assez aimables pour me rappeler
Que je me tue à petits feux, hé oui monsieur!
Le tabac peut provoquer une envie de mourir
La Pipe
Débuté par Victorugueux, déc. 05 2007 09:24
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