De la version éponge
à l'hasard de scier
nos branches comme d'autres mots
pour sauver, se répand
à mon cœur qui débranche.
Qu'importe le temps
qu'évoque le vent.
Ces mains pleines d'échardes
étaient sans doute les miennes.
Métaphysique en sciure,
le cœur sans italique.
Son lipstick pur,
menteur point click.
Aux égards du globe,
sur des étendus plates
pleine de bleus,
les soupirs de l'organe s'élaguent
griffonnés,
et paraissent autres.
Le fruit de ces chutes
se mue
en radeau, ma fortune
nue de frêle ressort
sous les sablées à semer
d'or et de brume.
Ce radeau a des voiles.
La vallée de ses seins.
D'abord mort à cloche-pied,
ciselé par endroits.
Ça et là flotté,
parsemant les eaux brunes du delta.
Échafaud,
brûlant dans la houle.
La démesure du sextan est solaire.
et ma vue vertu elle,
aperçoit sa peau.
Intouchable solitaire
dans la pierre lovée.
Marino transperce la mienne
à mesure, nue de prières
recouvertes de ce bois,
- trop jeune pour être flotté.
