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Dans l'encrier ventru d'un bureau d'écolier
Où l'âme se charge de pleins et déliés
Pour répandre les mots d'une dissertation.
Plume Sergent-Major, elle servait la nation,
Soldat muet menant l'enfant au bachelier,
Elle s'excitait gaiement à noircir nos cahiers
Retrouvant le plumier à la récréation.
A vous tous jeunes gens qui ignorez le son
Des griffures jolies sur le papier Canson
Dites vous, mes amis, que vous avez perdu
Le recours au buvard qui se la joue miroir,
La joie pure d'un pâté sur un sujet ardu,
Ces misères simples qui vont forger l'espoir.
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