Il est certain que chacun ne verra pas demain.
Il ne sert à rien de courir vers l'incertain.
Celui-ci ou celui-là partira.
Ci-gît chaque canevas.
Plusieurs peintures de natures mortes.
D'autres créatures de toutes sortes.
Dans le plus grand cimetière des histoires.
Se tiennent sept immenses foires.
Des galas royaux de façons quotidiennes.
Le premier est rempli de mécènes.
Qui,sans attente dispensent les idéaux.
Bien entendu,sans éteindre vos joyaux.
Au second s'animent des violons.
Aux accords de rebelles traditions.
Une musique des guerres disparues.
Le troisième annonce les vertus.
Les convives s'y gavent de droitures.
À ce bal,interdit de murmures.
Arrive le quatrième et non le moindre.
Dégageant le meilleur qui tarde à poindre.
Quelle que soit l'armure des invités.
Du cinquième proviennent des rires de gaietés.
Puisque l'ivresse s'émerveillent de jeunesses.
Chaque hiver n'a plus sa tristesse.
Le précédent du dernier comble les lacunes.
Des magiciens vous y transportent sur la lune.
Pour y voir de nuit le pays des rêves.
Au gala du sept chanceux des orfèves.
Se distribuent les trésors.
De ceux qui évitent la mort.
bonne journée
