Et son prénom qu'importe.
Les géodes se dessinent,
formes étonnées d'absurdes dédains,
au béguin des vagues mortes.
Ciel de traîne.
Victime face à face
des anges qui passent.
Les augustes printemps
plissent les contours de sa peau
écailles, irisée.
Fixe dans la houle
tel un récif en pendentif,
tissant l'âme-atoll de sa natte nouvelle,
je démêle ma vue et plonge.
Le long d’échoppes égoïne,
Venus sans filet,
éblouie sous marine,
vierge de décibels ou blonde,
venue se poser sur mes songes
à mesure de volutes.
Tourbillon de bulles
à l'entendre gronder.
