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Hommages aux artistes disparus.
( Mes préférés )


Gauguin et Brel
Au fond du cimetière,
Aux Marquises,
Expriment avec fiel
Leurs peurs de l’oubli.
Loins des yeux, loins des cœurs,
Sont-ils au Paradis ?

Jacques Brel
Au fond des Marquises
Semblant chanter
‘’Ne m’oubliez pas’’
Avec Gauguin
Et ses aquarelles.
Qui effacent nos chagrins

Serges Reggiani
N’est pas puni,
Guinsbourg l’insoumis
Lui tient compagnie,
Six pieds sous la gadoue.
Les loups, devenus amis,
Se promènent dans Paris.
Birkin chante toujours son mari
Avec amour et nostalgie.

Brassens et Ferré
Etaient en avance
De leur temps
L’un avec sa pipe,
L’autre, ses cheveux blancs
Chantaient à mille tons
Des chansons engagées.
Qu’on comprend, maintenant .

Trenet et Bécaud
L’un, doux et beau
L’autre, tonitruant,
Chantent tous les deux,
Encore dans nos cœurs,
Leurs belles chansons.

Barbara et Dalida
L’une Habillée en noir
Même dans l’au-delà,
chante sa belle histoire.
L’autre, son amoroso
L’a laissée dans le noir.
Eternelles, sont nos Divas.

Destel et Dassin.
Scoubidou est au bout
De nos porte-clefs,
Souvenir doux,
Evoquant l’été indien.


Edith Piaf
Nous chante toujours
‘’La vie en rose ‘’.
Pourtant, la sienne
Etait sombre et morose.


Montond et Signoret,
Je les revois se promener
A bicyclettes.
En parcourant les champs de blé A bicyclettes.
Et sous un arbre, ils pique-niquaient,
C’était la fête.
Ives dansait et fredonnait
Sa chansonnette.
Simone, par le refrain emportée,
Perdait la tête.
C’était au temps où on se promenait
A bicyclettes.


Aragon aux écrits poignants,
Est au ciel pour de bon,
Avec quelques amis et compagnons.
Il écrit, peut-être, de belles chansons
Pour les Anges et les Démons.


Paul Verlaine
Qui aimait Rimbaud ;
Il pleut sur sa tombeau
Comme il pleut sur la vie.
L’oubli martyrise son cœur
Au bruit doux de la pluie.


Charles Baudelaire,
Ses’’ fleurs du mal ‘’si subtiles
Psalmodiées sur sa tombe,
Effacent le spleen de son exil,
Ses tourments et ses calvaires.


Victor Hugo
Nous parle d’en haut :
Pensez aux misérables
Oubliez vos egos.


La Liste est étendue,
C’est un parchemin.
Seuls les poètes,
Pensent aux disparus.


Nacer.