leurs yeux jettent des flammes leurs naseaux sont fumants
ils ont le mors aux dents et la bouche écumant
ils tournent dans l'azur tels des oiseaux blancs
pour effectuer la ronde des heures bon an mal an
la musique leur parle ils ne sont pas de bois
L'instrument qui les guide c'est le son de la voix
Car ces chevaux ardents n'ont nul besoin de rènes
Pour obéir mais de personnes qui les comprennent
Les fanfarons les pourfendeurs et les bravaches
les fiers à bras qui mènent le monde à la cravache
Qui s'invectivent qui se répandent en vaines querelles
Qui se cherchent des noises comme des maquerelles
Livrent le monde à la fureur des incendies
A la folie des guerres aux vices aux maladies
Alain
