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En hiver la terre pleure ; Le soleil froid, pâle et doux, Vient tard, et part de bonne heure, Ennuyé du rendezvous.
Leurs idylles sont moroses. Soleil ! aimons ! Essayons. O terre, où donc sont tes roses ? Astre, où donc sont tes rayons ?
Il prend un prétexte, grêle, Vent, nuage noir ou blanc, Et dit : C'est la nuit, ma belle ! Et la fait en s'en allant ;
Comme un amant qui retire Chaque jour son coeur du noeud, Et, ne sachant plus que dire, S'en va le plus tôt qu'il peut.
Les quatre vents de l'esprit
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