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Parmi des chênes, accoudée Sur la colline au vert gazon, Se dresse la blanche maison, De chèvrefeuille enguirlandée.
  A la fenêtre, où dans des pots, Fleurit la pâle marguerite, Soupire une autre Marguerite : Mon coeur a perdu son repos... 
  Le lin moule sa gorge plate Riche de candides aveux, Et la splendeur de ses cheveux Ainsi qu'un orbe d'or éclate.
  Vatelle murmurer mon nom ? Ironsnous encor sous les graves Porches du vieux burg des burgraves ? Songe éteint, renaîtrastu ?  non ! 
 Les Syrtes
 
 
 
 
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