|
Parmi des chênes, accoudée Sur la colline au vert gazon, Se dresse la blanche maison, De chèvrefeuille enguirlandée.
A la fenêtre, où dans des pots, Fleurit la pâle marguerite, Soupire une autre Marguerite : Mon coeur a perdu son repos...
Le lin moule sa gorge plate Riche de candides aveux, Et la splendeur de ses cheveux Ainsi qu'un orbe d'or éclate.
Vatelle murmurer mon nom ? Ironsnous encor sous les graves Porches du vieux burg des burgraves ? Songe éteint, renaîtrastu ? non !
Les Syrtes
|
Voir tous les poèmes de JEAN MORÉAS
0 commentaire(s)