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Tu rentreras comme Voltaire Chargé d'ans, en ton grand Paris ; Des Jeux, des Grâces et des Ris Tu seras l'hôte involontaire.
Tu seras le mourant aimé ; On murmurera dès l'aurore, A ton seuil à demi fermé, Déjà ! mêlé de Pas encore.
A la fois marmot et barbon, Tu pourras penser, joie honnête : Je suis si bon qu'on me croit bête Et si bête qu'on me croit bon.
Toute la lyre
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