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La saison des mots
Déjà, dans les bourgs d’antan,
L’on parcourait les rues
Des sillons de nos chants
Avec des mots, doux comme crus.
Nul n’aurait sut leur existence
S’ils n’avaient été prononcés,
Les dimanche sur la terrasse d’un café
Ou les lundi, écrits dans les transes.
Jeux d’enfants, jeux de cubes,
Qui s’emboîtent les uns dans les autres,
Font des monstres qui nous perturbent
Ou des paradis que l’on fait nôtres.
Amours, haines, ainsi exprimés
Délires, folies devenues réelles, vorace,
Qui regarde la jeunesse héritée
Du plus cruel des rapaces.
Le mot qui connaît la splendeur,
D’un éclat dans le succès,
Des mots qui parcourent sans excès,
Les rues qui se peignent encore de fleurs …
Déjà, dans les bourgs d’antan,
L’on parcourait les rues
Des sillons de nos chants
Avec des mots, doux comme crus.
Nul n’aurait sut leur existence
S’ils n’avaient été prononcés,
Les dimanche sur la terrasse d’un café
Ou les lundi, écrits dans les transes.
Jeux d’enfants, jeux de cubes,
Qui s’emboîtent les uns dans les autres,
Font des monstres qui nous perturbent
Ou des paradis que l’on fait nôtres.
Amours, haines, ainsi exprimés
Délires, folies devenues réelles, vorace,
Qui regarde la jeunesse héritée
Du plus cruel des rapaces.
Le mot qui connaît la splendeur,
D’un éclat dans le succès,
Des mots qui parcourent sans excès,
Les rues qui se peignent encore de fleurs …
Belou’
