michelconrad' Blog

L'amourn'est qu'une traînée de feu,dans le ciel noir.

Le printemps,c'estle début d'un amour.L'été,c'est un amour,au lendemaindes premières blessures.

Rose rouge,me permettras-tu d'écrire,en quelques mots,ta beauté ?

Ecrire devrait toujoursdonner à l'autredes  raisons d'espérer.

L'espace d'un moment,le cielest couleur sable,avant de devenircouleur d'encretrès pâle.

Les hautes toursde la Basiliquede Saint-Nicolas de Portveillent sur le peuplealentourdepuis des siècles

Tel  le  facteur Cheval,architecte naïf, qui assemblait les pierresdu "Palais idéal", moi, poète ingénu,jour après jour,  j'assembleles fragments de mon oeuvreléguée à l'avenir.

Le Parc de la Pépinièreaux arbres dépouillésdans la lumière de décembre Toutes ces années de désespoir avec,hier, comme aujourd'hui,la petite lumière de l'écriturecomme une flammedans la nuit

Faux-semblants de communion et de communication, au bal masqué d'internet où pleuvent tant de "pseudos", loin des masques de Venise qui sont les seuls masques que j'aime...

En l'absence de désir en l'absence de sommeil en l'absence d'appétit   il me reste la promenade dans le jardin pour y cueillir une feuille de menthe et la presser entre mes doigts