michelconrad' Blog

Qui dira l’homme enfin sorti des rives de la solitude,
de cette prostration de l’âme à la longue faite habitude ?
Qui dira l’homme, tout soudain, réconcilié avec lui-même,
fuyant les absurdes contrées où sont si tristes les poèmes ?

Qui dira l’envie du bonheur, comme un été sur...

Si ton nom, Maryse, est Noël,
fut notre amour une Toussaint,
ton sourire te faisait belle,
-- sais-je même s’il t’en souvient ?
 
Ce baiser d’oiseau, dans ta chambre,
vole à présent vers quels lointains ?
Notre amour, tout comme un Novembre,
-- sais-je même s’il t’en souvient ?
 ...

Rien ne m’émeut :
pas même un soleil couchant,
pas même un cygne blanc,
sur l’eau bleue,
autant,
 
au milieu du chemin,
un oiseau mort,
pas même encore,
un chien qui geint,
si fort,
 
quand on la voit,
comme un tonnerre,
pas même la mer,
la première fois,
si clair,
 
qu’en p...

Au milieu de l’hiver,  le feu est dans mes mots,
au milieu de l’hiver,  y chantent des oiseaux.
 
Les saisons se marient,  si je pense à vos yeux,
l’été dort, tout entier, captif, dans vos cheveux.
 
Si vous voulez, Marie, Marie, si vous voulez,
ensemble nous courrons la courbure du monde....

Dans les prés noyés,
le ciel se reflète,
le ciel est violet
et la nuit s’apprête.
 
C’est ce mien pays
que j’aime et défends,
plat, dans le soir gris :
j’y étais, enfant.
 
Et je pense à vous,
dans le soir qui tombe,
mon âme se vêt
de votre velours,
 
mon u...

Le matin perle,  en gouttes d’eau,  aux lames de bois des volets,
le ciel a cette transparence qui me plaît,
et si je vois
la neige, sur les toits d’un village endormi,
c’est par vos yeux que je la vois.
Dans la guitare de mon cœur, ont soudain vibré des accords
qui sonnent haut, qui sonnent fort...
Le jo...

Le fruit est un remerciement à la lumière, – et le poème à la douceur de l'instant.
 
H./Mer/25/9/13/11H35
 
 

Rien n'est dû : ce que l'on reçoit est, toujours, inespéré.
 
 
H./Mar/24/9/13/13H

La plus petite lueur, le plus léger souffle, le moindre mot d'amour, pèsent autant, au trébuchet de nos vies, que bien des immensités.
 
 
 
H./Mer/4/9/13/12H
 
 
 

Ecrire : une façon de ne pas accepter que ce qui a été désormais ne soit plus.
 
 
 
 
 

H./Di/8/9/13/13H50