michelconrad' Blog

Roses rouges,

dans le soleil levant,

elles seules,

--et le bruit d'un jet d'eau.

Longtemps, je fus en plein naufrage : j'avais oublié le pouvoir salvateur du poème, j'avais jeté ma couronne de poète aux orties...Je courais vers tout ce qui m'était contre-nature, sans voir la petite lumière des mots, toujours prête, pourvu qu'on sache l'attendre, à vous sauver, à vous guider...

Quelque chose                           s'écrit,à travers le poète,                            et comme                                            à son insu.

Près des noisetiers, une rose, largement ouverte, semble exténuée.

Le seringa est défleuri, tout comme, au-dessus de l'allée, l'arceau de roses. Les noyers, eux, annoncent une abondante récolte.

Apportée par je ne sais quel oiseau, une fleur nouvelle a fleuri : le pavot bleu de l'Himalaya.

Sous le ciel gris, l'odeur des feuilles de ment...

Le lierre, qui envahissait ma maison, et dont je suis venu à bout, il y a quelques années, a laissé ses minuscules ventouses noires , desséchées, sur le mur : ainsi de nos attachements anciens, qui ont, jadis, posé des ventouses invisibles sur nos coeurs et dont ressurgissent, quelquefois, --pitoyables fantômes de nos amours-- les ombres, sur la toile de...

Loin

des afféteries,

je rêve

d'un langage,

comme un ciel

sans nuages.

Son visage, sur la photo,était à fleur d'âme,--je savaisque je ne la rencontrerais jamais.

Vient l'heure des lys orangés : devant la maison, ils se balancent, dans le vent. De leurs lueurs, ils illumineront quelques jours de Juin, avant que la vague des hortensias mauves, roses et blancs ne les submerge, --car c'est la main du Temps qui fait tourner ce kaléidoscope de couleurs.

L'on passe près de cette variété de roses , d'un rouge profond, qui regroupe ses fleurs en bouquets, tendus vers le ciel : --qui s'intéresse à leur beauté ? Pourtant, au-delà du « bruit » et de la « fureur », autour d'elles, c'est le silence ardent de ces fleurs, sous la lumineuse morsure du soleil, qui fait le prix de cet instant.

Nous sommes ignorantsde la beautéqui est en nous.