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Il n’y a que des rencontres, tel ce coucher de soleil dont la beauté me héla et me laissa interdit, m’écorchant l’âme, dans l’embrasement d’un ciel semblable à un message d’amour.
Que décidons-nous, vraiment ? La beauté, l’amour, ne peuvent être prémédités, ils frappent, en aveugles, où ils veulent, quand ils veulent. Les saisons de la vie nous font semblables aux arbres, – jusqu à cet hiver ultime auquel nul printemps ne succède.
Que décidons-nous, vraiment ? La beauté, l’amour, ne peuvent être prémédités, ils frappent, en aveugles, où ils veulent, quand ils veulent. Les saisons de la vie nous font semblables aux arbres, – jusqu à cet hiver ultime auquel nul printemps ne succède.
13/10/18
"Crépuscule" (12/10/18). Tous droits réservés
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