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Qu’est-ce qui n’est pas mourir ? La trajectoire de nos vies nous rapproche, à chaque instant, de cet abîme. Même parler de la mort, c’est mourir un peu : elle est là, elle rôde, elle nous enlève, à la dérobée, ceux qui nous aimaient, ceux que nous aimions. Ils étaient là, pourtant, en d’autres matins d’octobre, à se demander, avec nous, quand la vie se faisait rude : « qu’est-ce qu’on va devenir ? ». Dans ce « on », nos destins étaient indissolublement mêlés.
Pourtant, peu à peu, le cercle de nos proches s’est disséminé, étiolé, comme une fleur qui perd, un à un, ses pétales, comme il semble qu’une ombre traverse le miroir. Nous nous sommes retrouvés seuls à parcourir la lande des solitudes, à mendier l'amour, – avant, à notre tour, de rejoindre le cercle d’un infini silence.
Pourtant, peu à peu, le cercle de nos proches s’est disséminé, étiolé, comme une fleur qui perd, un à un, ses pétales, comme il semble qu’une ombre traverse le miroir. Nous nous sommes retrouvés seuls à parcourir la lande des solitudes, à mendier l'amour, – avant, à notre tour, de rejoindre le cercle d’un infini silence.
24/10/18
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