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Plût au ciel que la Faucheuse me cueille en plein rire, en plein amour, ou en plein désamour, sans aucune de ces pensées graves de ceux qui croient détenir les vérités dernières ! Quand résonneront les pas de la statue du Commandeur, qu’elle me trouve en train d’écrire et répétant, l’archet en main, pour la cent millième fois, la partition de l’amour.
10/11/18
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