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Tout arrive. La Mort, comme le reste. L’Amour, lui, baguenaude, emprunte des chemins de traverse, explore des horizons improbables, d’incertaines forêts, se blottit, primesautier, dans les sous-bois. – Ne sait-il pas qu’on l’attend ?
11/4/19
- Laurence HERAULT aime ceci
