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La poésie n’a pas de forme fixe, pas de couleur, de pays, de drapeau. Elle vient sans crier gare, s’envole sans prévenir. Celui qui tient la plume n’a pas en mains les rênes de cette échevelée. Elle est aussi insaisissable que le vent, que le feu. C’est le cœur battant du lecteur qui est son seul espace.
14/12/19
"Par un matin de cristal" (5/12/19). Tous droits réservés.
