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Quelquefois, parlant de sa femme, s’il était d’humeur moqueuse, ou conflictuelle, mon père lui disait, ironiquement, « tu es une vraie D.P. » . C’est ainsi que les Américains désignaient après la guerre, les personnes déportées. Pourtant, de son jardin, qui était , au bout du compte, son « grand œuvre » et où il s'activait en été, dès quatre heures du matin, il avait accordé à ma mère un petit espace, qu'elle cultivait librement . et dont il lui parlait en le nommant, ironiquement, « ton carré polonais ». C’est ainsi qu'il se gaussait des lignes assez sinueuses de ses poireaux , qui contrastaient avec les salades qu'il repiquait, et qu'il alignait, lui qui avait été apprenti jardinier, méticuleusement, au cordeau.
Pourtant , la pierre angulaire de ce jardin, ce n’étaient ni les poireaux de mon père, ni les salades de ma mère, mais , dans l’allée centrale, sous les arcades de roses, sous la tonnelle de glycines, de clématites , ces quatre lettres tracées avec des galets coulés, en un geste de poète, dans le ciment de l’allée centrale, et qui dessinaient le prénom de ma mère, rappelant que mon père avait trouvé en son amour pour elle, le chemin de sa vie , sa lumière fondatrice : « Dana ».
Pourtant , la pierre angulaire de ce jardin, ce n’étaient ni les poireaux de mon père, ni les salades de ma mère, mais , dans l’allée centrale, sous les arcades de roses, sous la tonnelle de glycines, de clématites , ces quatre lettres tracées avec des galets coulés, en un geste de poète, dans le ciment de l’allée centrale, et qui dessinaient le prénom de ma mère, rappelant que mon père avait trouvé en son amour pour elle, le chemin de sa vie , sa lumière fondatrice : « Dana ».
24/2/2022
"La première fleur de l'arbre fruitier" (28/2/2020)
