Eglise nouvelle

Otages
du soir qui bruine
les vitraux vont cendrant leurs anges polychromes

Titubante
une vieille femme
après un temps comme un siècle
s'éloigne de l'étagement des feux épars
qui frissonnent au pied d'une madone
elle se retourne une dernière fois
d'un air de pardonner à l'apathie du bois
elle incline le vague lunaire de son visage
sur sa vêture noire
et y résorbe les lignes de ses mains jointes
De sa répétitive prière
il reste quelques chuintantes d'or
qui s'accrochent au tabernacle
aux huiles peintres des calvaires

Demain
après mon voyage
à travers l'hôpital des lumières languides
je serai
sur les éminences de l'aube
par ma veine la plus bleue
rayon parmi les rayons premiers
pour raviver la sollicitude
dont les excellences de verre
entourent
les tristes de cristal