Je n'ai jamais rien écrit

Je n'ai jamais rien écrit
sinon la solitude
imminence du poème

qu'elle fut longue
comme un ouvrage dès midi
l'attente du silence

je m'abandonne
à mon souffle
où désormais poudroie l'horloge

mon corps sait un déshabillage
dont le tressaut retrempe les sens

la moindre pensée d'un geste
a le poids d'un monde perdu

des oiseaux polychromes
se répètent dans les voilages

des fruits rouges se délivrent
de la succulence et de l'éphémère
dans le pénombral creuset de la porcelaine

un coeur de sucre
inconnu désormais
à toute amertume bue
raffine sur la candeur
auprès de la lampe gironde

sur les portes closes
les poignées d'or
se réduisent à l'écho
du visiteur en la mémoire

Je n'ai jamais rien écrit
sinon la solitude
je ne me trouve nulle part
sinon à l'imminence du poème