Il est long le chemin
Qui mène de l’enfance
À l’âge où l’on apprend
Les rouages du monde ;
L’âge où nous comprenons,
Et les bras nous en tombent,
La noirceur de certains,
À bien des échelons.
À Jean-François Petit, maître pâtissier chocolatier
à Aurore Capucine, Paris 9e
L’Abricot Lavande
Délice d’abricots sur un lit de lavande,
Corole de soleil fleurant bon la Provence,
Pétales orangés, tartelette gourmande ;
Fine pâtisserie d’un artisa...
Camions de CRS dans des fermes françaises,
Balles dissuasives, bombes lacrymogènes,
Centaures*déployés, pour une guerre ouverte
Contre des paysans enserrés dans l’étau
De la bureaucratie des cols...
Ta bouche contre ma bouche
Ta main large sur ma main,
Nos deux corps sur cette couche
Ta peau qui frôle mon sein,
Ton regard qui me boit toute
Et le ciel pour seul témoin
Parce que la vie est faite d’arrivées et de départs,
Qu’il faut s’en accommoder, en s’y pliant tôt ou tard ;
Parce qu’ici ou là-bas, les distances se ressemblent,
Et bien qu’en le déplorant, nous ne serons pas ensemble ;