Une vague de métal brillant, écarlate
Du sang des combattants, tous péris à la charge.
La machine infernale, qui vole et qui éclate,
Emporte tout, semant la mort sur son passage.
C’est dans cet enfer que ce tracent les frontières,
Que changent de nation les régions, les ports…
On se bat pour l’honneur, pour venger nos grands-pères,
Et on meurt dans un enchevêtrement de corps.
Ce massacre planifié par l’Etat-Major
N’a d’autre raison d’être qu’un lopin de terre,
Qu’un désir de revanche sur une défaite,
Et c’est comme ça que vont par un coup du sort
Un tas de soldats tremblant de toute leur chaire
Dans l’horreur de la guerre pour y perdre la tête.
Guerre
Débuté par Piwhy, avril 05 2007 08:29
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