13 réponses à ce sujet

[Ariel]

Dopamine


(il me semble que si je t’avais croisée aux heures claires d’une ville …
- non, sans me retourner -. Tomber, simplement. Là).


Le parfum appartient-il aux matins,
Ou n’est-ce que la trace d’une foudre lente,
L’entrée du jasmin, par la fenêtre de la nuit.

Qui es-tu …

- il y a tant de parenté physique,
de lieux à la géographie connue, cartographiée.
La formule du geste déjà à venir sur les lèvres du récit

Enveloppée de pliures
L’horlogerie tangible du débat
Prélude,
Feuille à feuille
Ecorchant le parfum, et la douceur et la beauté
Et la douceur et la beauté,
Et le parfum,
Et la beauté de toute mort annoncée
Mais demain, ou plus tard encor,
Ne serait-ce qu’en cet instant, précis,
Dans la salve de l’étamine

Dans les aires lointaines où s’affrontent, pensifs, les souvenirs,
Une épitaphe :
- Ci-gît la Dopamine
(éternuement)

Et, tournant imperceptiblement la tête,
Cette même étoffe –est-ce du lin, blanchi au soleil -
Enrobée de légèreté.

Sais-tu ?

[Baptiste]

C'est chic!

[Carla.]

"la trace d'une foudre lente"...On peut y lire bien des choses...On dirait la foulée douce d'un René Char. J'aime beaucoup ce texte.

[Ariel]

Ouffffff !


Bon.
Ma fausse modestie va bien vite oublier René Char.
Souci d'indépendance, aussi.
De quoi préserver une certaine forme, malgré tout, de narcissisme.
Pas celui qui s'admire - j'y vois surtout un peu de fatigue -,
mais celui qui s'observe, scrupuleusement.
Une dissociation tranquille.
On y lit bien des choses, dis-tu ...

Il y avait un groupe, son parolier s'appelait Keith Reid,
et je lis encore souvent ses textes.
Procol Harum veut dire, je crois, au delà des choses.

Comme je n'aime pas faire simple, j'ai gardé cette traduction toute personnelle:
Il y a là bien des choses, et peut-être encore au delà

[smoke]

Ah oui ! J'aime cet Ariel là !
Le canary ... j'ai pas pu ou su l'apprécier à sa juste valeur .... Un peu lourd ! Surtout la police !...
Bouuhhh... je pars me cacher ....

Plus sérieusement j'aime beaucoup les "pas" de ce poème. Pour moi j'y vois 2 pas.
Le premier, est-ce l'influence du commentaire de Clara ? (mais je ne le crois pas, la sensation était présente dès la première lecture- mais comme je lis trop vite quand j'aime le texte il me faut le relire ensuite ), il me semble y voir quelqu'un qui marche en le disant.
Le deuxième : c'est cette rupture qui arrive avec tes vers "Une épitaphe :
- Ci-gît la Dopamine
(éternuement) .
Jusque là j'étais dans les airs en te lisant. Arrivée à la tombe, ce fut un sérieux retour à terre, un "faux pas" rêver !!

[___]

Comme je n'aime pas faire simple, j'ai gardé cette traduction toute personnelle:
Il y a là bien des choses, et peut-être encore au delà

oui. honnetement je prefere ce morceau de com à tout le poème, c'est énorme.

[___]

mais bon, j'ai lu le poème vite fait. je lis mal quand je lis vite.

[Ariel]

Â«Я помню все в одно и то же время» ...

(mais ça non plus, ce n'est pas de moi .....)

[Fleur de Lotus]

Dopamine


(il me semble que si je t'avais croisée aux heures claires d'une ville …
- non, sans me retourner -. Tomber, simplement. Là).


Le parfum appartient-il aux matins,
Ou n'est-ce que la trace d'une foudre lente,
L'entrée du jasmin, par la fenêtre de la nuit.

Qui es-tu …

- il y a tant de parenté physique,
de lieux à la géographie connue, cartographiée.
La formule du geste déjà à venir sur les lèvres du récit

Enveloppée de pliures
L'horlogerie tangible du débat
Prélude,
Feuille à feuille
Ecorchant le parfum, et la douceur et la beauté
Et la douceur et la beauté,
Et le parfum,
Et la beauté de toute mort annoncée
Mais demain, ou plus tard encor,
Ne serait-ce qu'en cet instant, précis,
Dans la salve de l'étamine

Dans les aires lointaines où s'affrontent, pensifs, les souvenirs,
Une épitaphe :
- Ci-gît la Dopamine
(éternuement)

Et, tournant imperceptiblement la tête,
Cette même étoffe –est-ce du lin, blanchi au soleil -
Enrobée de légèreté.

Sais-tu ?

Très beau. J'aime. Cela me parle...Simplement. Sans avoir envie d'en dire plus. Car c'est beau. Merci.
Ecorchant le parfum, et la douceur et la beauté
Et la douceur et la beauté,
Et le parfum,
Et la beauté de toute mort annoncée

[smoke]

A te relire... Oui c'est ça...
Je me souviens de tout à la fois ....
La peau des mots sous les coquillages...
La vague qui porte l'âme, le bastingage ...
Les aiguilles d'eau
- Plus rouges que rouges -
Les ensevelissements, les naufrages...
L'échouage enfin.
Les galets parlent du chagrin ...


Tu sais ?





Merci.. pour ce beau poème Ariel.

[Ariel]

Bonjour chère fumerolle
- ta capacité à te frayer un chemin pour ressurgir de temps en temps
(oui, tu sais mon sourire).

De tous les termes que tu as utilisés,
je préfère le bastingage.
Pour de très vieilles usures de coude,
où se masseraient quelques cicatrices.

C'est un endroit privilégié.
Plus encore que le banc où on a souvent regardé passer les gens,
un autre où l'on sait ne pas trouver de gens.

Je dirais la mer ou le partage du regard.

[smoke]

Bonjour chère fumerolle
- ta capacité à te frayer un chemin pour ressurgir de temps en temps
(oui, tu sais mon sourire).

De tous les termes que tu as utilisés,
je préfère le bastingage.
Pour de très vieilles usures de coude,
où se masseraient quelques cicatrices.

C'est un endroit privilégié.
Plus encore que le banc où on a souvent regardé passer les gens,
un autre où l'on sait ne pas trouver de gens.

Je dirais la mer ou le partage du regard.

Bonjour Ariel

Question de temps. Je n'en ai plus beaucoup pour venir sur le site. Je le regrette un peu.
A propos de fumerolles ... je viens de lire qu'en raison de leur composition chimique, les fumerolles sont dangereuses pour la santé et rester plusieurs dizaines de minutes dans un champ fumerollien nécessite un matériel de protection (masque à gaz, gants en cuir, ...).
Alors zou ! sauve toi vite !!!! (tu devines ici mon éclat de rire ...)

En écho au bastingage et au russe ... extraits choisis de Blaise (cendrars)

" En ce temps-là, j'étais en mon adolescence
J'avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de mon enfance
J'étais à 16.000 lieues du lieu de ma naissance
J'étais à Moscou dans la ville des mille et trois clochers et des sept gares
Et je n'avais pas assez des sept gares et des mille et trois tours
Car mon adolescence était si ardente et si folle
Que mon coeur tour à tour brûlait comme le temple d'Ephèse ou comme la Place Rouge de Moscou quand le soleil se couche.
Et mes yeux éclairaient des voies anciennes.
Et j'étais déjà si mauvais poète
Que je ne savais pas aller jusqu'au bout.
...
J'avais soif
Et je déchiffrais des caractères cunéiformes
Puis, tout à coup, les pigeons du Saint-Esprit s'envolaient sur la place
Et mes mains s'envolaient aussi avec des bruissements d'albatros
Et ceci, c'était les dernières réminiscences
Du dernier jour
Du tout dernier voyage
Et de la mer. "

(la légende de Novgorode)

Amitiés