2 réponses à ce sujet

[Miechka]

Ta fleur trop tôt cueillit, à l’orée de l’enfance,

Le mal ne s’oublie, petite sœur de souffrance,

Que pour mieux écorcher le seuil de ta conscience

Par un mot, par un geste ou juste une fragrance

Qui vient sortir de l’ombre de ton inconscience

Souvenirs, sensation, image de violence.



Ramenée de tes songes à la trop dure réalité

D’un cauchemar qui devient insoutenable vérité

Qu’enfant tu brandissais dans un grand cri muet

Mais sans jamais pouvoir seulement la nommer

Sans te souvenir encore qu’en ton corps abîmé

C’est toute ton enfance que l’on avait violé



Je t’espère maintenant plus heureuse et sereine

Je sais qu’on oublie pas, on apprivoise seulement

Je sais que ma sollicitude, à apaiser est vaine

Le souvenir amer en ta mémoire d’enfant.

[claricorne]

Nos textes sont impuissants, ainsi que nos silences...
Il est trop tard pour la justice et pour la guérison.
Nous ne pouvons qu'aimer peut-être plus, pour exploser cette ténèbre...

[Miechka]

Nos textes sont impuissants, ainsi que nos silences...
Il est trop tard pour la justice et pour la guérison.
Nous ne pouvons qu'aimer peut-être plus, pour exploser cette ténèbre...

mon mal n'est pas le même que le tient mais je suis d'accord, les blessures de l'enfance on n'en guerris jamais vraiment. Est ce qu'on peut vraiment aimer plus ? je ne suis pas sure, j'ai defois l'impression au contraire que les ténèbres me saisissent de toutes part et que je ne peux rien contre elles.