^Pourtant symétriques sous les chapeaux^
Les iris s'imprègnent d'horizon…
Que d'Asystolie en la raison
Pour aimer gros comme les poissons ?
Et du gypse pourtant peut naître l'eau
De l'apocalypse un jour nouveau ;
C'est la lune qui rougit quand le soleil la darde !
C'est le fou qui s'esclaffe quand sous la fourmi une miette se balade !
Que d'alambics sont nos chemins
Quand pourtant toutes les mains se râpent aux parchemins ;
Comme un battement de chacun en sa nervure, la chaleur ambrée du rotin …
C'est sans molesse qu'on s' aime
C'est sans être malade non plus qu'on devient blême, ce n'est que de blasphèmes…
C'est sans être malade qu'on devient blême
Débuté par litchie, juin 11 2007 08:54
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