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Si le symbole lui-même s'immole, il peut très bien renaître.
La solitude est mon couteau de poche, hélas
Je n'ai plus d'allumettes.
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Madame LOL, 57 ans, se fâche d'elle-même de jamais finir ses longues phrases incohérentes, pénibles, ça la rend furax d'articuculer... Sans compter que sa voix est inhumaine, harassante, vociféroce, injonctive... Dieu ! que son haleine est fétide ! Les élèves la craignent, mes collègues la fuient. Ses cheveux bah elle prend trop d'intranquillisants la pauvre, épouvantable Cerbère, ses petits yeux noirs sévérissimes derrière ses demi-lunettes tranchantes, mégère sauvage soi-disant à moitié Niçoise, à moitié concierge merdique oui, sa présence faussement calme, mal ménopausée, voûtée, furieuse, sa bave uhu blancharde en coin, son air toujours coincé de toujours suer ou bien souffrir, son rictus hypocrite, horrible, paranoïâtre, son goitre flasque de verruscules parsemé (et touffettes de poils mauves, héhé...), ses propos ridés au moins autant que son front anxiogène, ses idées bref tout en elle est vraiment repoussant, atroce, asphyxiant. Parlant à mesure elle vous engueule, elle vous dégueule dessur... Pouah !
Hier ou avant-hier, à ma manière de poète ou de mur, j'y ai expliqué à voix haute à cette collègue l'impasse de me donner un ordre ou un conseil, de me parler tout simplement. Et ce soir, je fais le serment d'étrangler par écrit quiconque s'avise de me nuire de quelque manière que ce soit, volontairement ou pas. Selah.
