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[Marygrange]

« C’est l’heure de dormir, pour une femme de lettres qui a mal tourné. » : Colette, ″La Vagabonde˝.



Oh, femme ! qui, ce soir, écris,
Tu désirais abandonner
Ton art. Tu disais : « Mes cris
Sont d’un poète suranné. ».

Est-ce timidité,
Ou alors lassitude ?
Est-ce la volonté
De tuer l’habitude ?

Tu en avais assez
Des peines pitoyables,
Des amours du passé,
Des rêves intouchables,

De pensées demi-teintes,
De te montrer galante
Par tes rimes éteintes
Au salon, indolente.

Oh, s’exprimer sur des airs débridés,
Se débarrasser de toutes contraintes,
Se dérouter des critiques fardés
Et sourire aux éditions défuntes !

Ainsi tu pourrais reconduire,
D’une main affinée et blanche,
Ta rime affranchie. Enduire
Les lignes d’un cahier étanche !

Ne quitte pas la feuille,
S’il venait cet instant.
Sois l’ami qui recueille
Les propos d’un mourant.

Écris, écris tout près
Ce que dicte ton âme,
Ton cœur et ses apprêts,
Tes vues de libre dame.

Écris à effacer
Le temps qui tant nous nuit.
Écris à évincer
Le monde en mal qui fuit !