L’horaire a pris son dû,
Sans prendre volet en chemise,
Ni même lisser le balai,
Aux gouttières écloses,
Malgré sa devanture éteinte.
Mais cela n’a d’importance,
L’air à tissé soie,
Au bourgeon en mue,
Au filet absout,
Aux plantes sans cuir,
Aux perles vitrifiées,
A l’ivoire défendu,
A l’orée du tournesol.
Ainsi son centre a pris alitement,
Aux lèvres de la rivière,
Fluidifiant la valse,
Des roches bavardes,
Emportant sa sonorité,
En grotte thoracique,
Pour unir son cour à la chute.