Sous ce bout d'ciel blanc,
les HLM sont des legos.
Tous égaux, tous ciments.
Et entre et dans leur briques,
les dealers sont en r'tard,
Les nymphéas ont des leggings.
Les vieux bossent
et les fillettes brossent leur cheveux.
Deux à deux.
Jamais, jamais,
je ne vous f'rai mes adieux,
Vous, mes plaines périphériques.
Mon train-train,
ma musique.
Mon train-train,
ma musique.
Ca durera jusqu'à la fin,
ces gens, leurs quotidiens.
Y'aura toujours du spleen dans l'air,
même si Rimbaud n'fût qu'éphémère.
Un homme d'âme,
une bestiole de chair.
P ko 2013
