Dans mes nuits,
l'aiguille de l'horloge de mon cœur reste figée sur minuit.
Mon carrosse demeure citrouille,
Personne ne veut embrasser la grenouille.
Je ne prétends pas être un prince charmant,
mais un poète a la plume triste sans talent.
Un artiste au cœur errant,
une simple feuille de papier blanc.
Une feuille pour conjuguer "je t'aime" à tous les temps,
une feuille morte malmenée par le vent.