Que la vie est fugace !
Et le temps éphémère
quand ne reste de trace
qu’un goût acide amer.
De rêves doux salés
ne reste qu’un mirage,
l’envie de s’en aller
loin, pour crier sa rage.
Terrible sensation
qu’un abîme sans fond
Comme une trahison,
Plus qu’une humiliation.
Que l ‘âme est vagabonde
quand elle est sans repères
Que le goût est immonde
quand on vient des enfers.
D’ou vient cet abandon,
cette horrible impression ?
Comme un coup de harpon,
comme un coup de canon.
Et danse les lumières
au temps indifférentes
Et sifflent les vipères
aux plaintes véhémentes...
Roulez tambours
Gronde tonnerre
Le temps est sourd
Le temps est air.
Bertrand GILLE
