Son humeur est terrible, il dit qu'il va très bien
Mais en rentrant chez lui, se noie dans son chagrin
Il pense qu'il est une cible, au centre d'un conflit
Et qu'il subit les cris, car c'est un moins que rien
Sa vie n'a aucune importance, il rejoint la démence
Il cache sa vie sa différence, et rejoint en silence
Les parois de l'indifférence, sa vie n'a plus de sens
il pense quitter cette souffrance, mais il n'a pas cette chance
Il préfère penser dans l'oubli, que l'on ne s'occupe pas de lui
Il préfère mourir d'ennuie, que de parler de sa vie
Il préfère être martyr, que de parler et d'ouvrir
Son coeur rafistolé, par le silence et les rires
Mais quand on lui demande, si il a un problème
Il vous répondra "je vais bien, merci quand même"
Jusqu'à se retrouver, mort dans une ruelle
La seringue vidée, comme ses yeux et leurs prunelles
A son enterrement, personne n'a pensé
pourquoi il a quitté, la terre de ses pairs
ils se diront sans doute, que la drogue l'a tué
emportant son silence, dans une ultime prière
