En rêve je lisais des nouvelles d’Alex,
Qui disait que c’était à moi de les écrire.
– À moi ? Mais je ne connais pas le moindre Alex,
Protestais-je, ce qui le faisait beaucoup rire.
– Raison de plus pour m’inventer, hoquetait-il,
Comme s’il m’eût ouïe converser en moi-même.
J’eusse fait mon bonheur d’un songe moins subtil,
Mais j’avais passé la soirée sur un poème
Pour les quatre-vingt-dix-neuf ans d’Alan Bathurst.
Et j’avais ramé ! ramé ! comme une maudite,
Le plus délicat n’étant pas la rime en -urst
– On s’arrange – mais qu’il me crût trop formaliste.
