D’un rêve l’autre et d’un sang l’encre ;
De deux chemins, quel est le tiers ?
Quelle aube bat, quel cœur se cambre,
Quel suc engendre son décembre,
En ce thorax à ciel ouvert ?
En cette tour promise aux cendres,
Tunnel spiral, bardé d’atolls,
Quel enfer vrombit sur nos têtes,
Quel hymne grimpe à nos vertèbres,
Huilant nos essieux, tournesols ?
Quel avenir pour nos parterres ?
Où finissent les haricots ?
Quelle ancre pend à nos galères,
Quel ponton bouche nos artères,
Où vont les rames de métro ?
L’embolie guette nos carènes
– Le cormoran pleure ses crocs.
