Les bulles à peine écloses gravissent à l'escabeau,
Le naufrage de mon ventre observe la carafe d'eau.
Plus qu'un stylo en poche pour déverser mes peines
Pour lui pas de caboche, le rouge, couleur des sots.
Il fait froid dans mon lit, il fait froid dans ma vie
Et les allées nombreuses, ces poutres, se jouent des veines
Peuplées de solitudes, ces phrases à peine finies
Qui amputent pétales, qui par terre, qui pourris,
Se changent en animal. ça sert à quoi la vie?
La maison est si vaste, on y court, je zigzague
A l'envers des moissons de mes passées croisades.
A quoi sert il d'écrire si personne ne vous lit?
La beauté choix des fous
Beauté barrée, beauté frayée, beauté creusée, beauté partout.
Je ne fais rien de ça, une persienne à genoux.
