Là-haut sous le ciel bleu et les jours sans saisons,
J’en ai connu beaucoup, ces dernières années, des clairs des gris, des gris-noirs et tout, crémeux cassés légers fins discrets humides prétentieux, le torse bien gonflé de pluie avant la colère des soirées d’août.
Je les aime tous, ces nuages, surtout au toucher. Il y a quelque chose de très doux et de très sensuel à toucher un nuage – essayez.
Si je devais en choisir un, un seul, juste pour moi, je choisirais ce nuage ambulant la nuit devant mon balcon. Il passe nonchalant sur les toits de la ville, pas trop grand pas trop large, comme une soie blanche dans les étoiles. Il change souvent de forme, mais ça m’est bien égal. Au fond, c’est toujours lui, mon nuage, je le sais.
Et puis, mettez-vous à leur place, les nuages, eux, ne vous imaginent pas en dragon cœur chaise étoile ou cheval.
Ils nous regardent d’en haut, sans parapluie, marcher sur le plafond.
