Quand s'entassent à leurs bords, sous linceul en grume,
Les enfants des bois, dont les âmes se consument,
Des routes lisses, qui se salent d'amertume,
Des effluves, montent aux cieux, saouls qui les hument.
Sous leurs nuées ainsi, dans l'air qui se parfume,
Des confiseurs, à la trêve, belle coutume,
D'une bonne étoile, sous son feu qui s'allume,
Divin, naît un cristal, flocon à son costume.
Lui façonnant frères, l'hiver je le présume,
Pour les neiges d'antan, à ce titre posthume,
Gagne en chance honnête, des gorges qui s'enrhument.
Lors, pluie à leur traîne, à la remorque, est des brumes,
Nue à la peine d'un chant, baissant son volume,
Pour offrir à Noël, une averse de plumes !
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