Le ciel bleu a des teintes de porcelaine,
La lumière dit que c'est la fin du jour
Dans le pays des gaves et de l'Adour,
Et les nuées, au loin, sont tricots de laine.
Sur l'herbe verte, au premier plan, on sent l'haleine
Du vent de l'océan soufflant, beau troubadour,
Son antique chanson aux toits fumants du bourg,
Vent soulevant la volute et la cantilène.
Un bâtiment, une remise sans doute
Au mur bien gris de salpêtre et de déroute
Occupe, à mi hauteur, le bord de l'image.
Sur le point d'y entrer, veste noire et casquette,
Un homme: on ne sait rien de cette silhouette.
Au centre un puits, couvert. Attend-il son fermage ?
