Frisson de fleur à l'étrave des chimères,
Que confier de nous aux parloirs des musées?
Où disloquer nos corps de misère,
Dans quelle ouverture, sur quelle toile cirée?
Le lit las git, ne promettant plus rien,
Il n'est plus arbre ni odeurs compatibles
Jetées bas là par ces gestes aériens
Que les matins rendaient parfois possibles.
Tourner autour, expurger nos discours,
Voilà ce que désormais nous mimons
Tels deux danseurs aux piètres souffles courts
Ayant trop fui les rivières et les monts.
Le goût amer, sec, trouble de la défaite
Crispe nos coeurs et nos doigts qui s'éloignent,
Tandis qu'en nos yeux une bien triste tempête
Eteint ces braises qui ne seront plus flammes.
jim
