où même notre espoir chavire au désespoir,
où dans ce grand couloir, entre envies et devoir,
les portes du savoir , n'ouvrent que sur du noir,
il est un temps malsain, où s'estompe demain
et où tous nos desseins s'écroulent dans nos mains.
Il est de ces moments, où on sait qu'on se ment,
où on se crucifie , simplement par défi,
où on se mortifie, sans voir que ça suffit,
tant on disqualifie ce que ça signifie
il est de ces moments , où on sait qu'on se ment,
à se vouloir l'amant , d'un couple de déments.
Il est de ces passages, où on pense être sage,
où on voudrait du ciel , en prendre l'essentiel,
où le superficiel, semblant artificiel,
se veut préjudiciel à notre existentiel;
il est de ces passages , où on pense être sage,
et où tous nos dosages ont un autre éclairage.
Il est de ces étés où on veut tout jeter,
où on a notre coeur aux confins de l'horreur,
où d'être spectateur , de tant et tant d'horreur,
on voudrait bien de l'heure en être le tueur;
il est de ces étés , où on veut tout jeter
et bien se révolter de ce qu'on a été.
Il est de ces hivers , où rien n'est à l'envers,
où les fruits défendus, maintenant revendus,
où les sous entendus , enfin réentendus,
ne sont plus pourfendus aux paradis perdus;
il est de ces hivers où rien n'est à l'envers
et où ce sont mes vers, qui font mon univers.
Il est de ces printemps , où je m'amuse tant ,
à trier de ce temps , ce qui est important ...
moietmoi octobre 2014
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