La vision altérée.
Sa chambre de couleurs
A la vie oxydée
Des miasmes de malheurs.
De rouge, farandole,
Chevauchant le serpent,
Vient pour prendre une obole
Quand plus rien n’en dépend.
Noir chemin, ta fumée
Éclaircie un humain
Dont la femme embaumée
Crie et hante en chemin.
Pluie qui jamais chasse,
A l’horreur, l’idéal,
L’heure qui le pourchasse.
Songe amer de tendresse
Sur l’autel trop fœtal
Qui ronge et qui affaisse ;
Sa faiblesse.
